Otoño

La luna llena de otoño se lleva, 
además de las marchitas hojas,
la esperanza de que exista un lugar para mí. 

Ya no soy de ningún sitio.
Ya nunca seré yo.

Desafecto

Cogería mi guitarra si no tuviese ganas de quemarla,
del mismo modo que volvería a conducir sin rumbo
en busca del sueño que casi puede conmigo.

Sin ganas de mí, vuelvo a ajustar el cilicio
que rodea las purulentas heridas de un muslo
vacío de la sangre que no transita por este circuito
carente de un corazón que la bombee,
lleno tan solo del vacío más absoluto.

Descarno mis no tan anchas espaldas
con hambre de venganza, con el único objetivo
de marchitar esa sonrisa que me hace atractivo,
que no guapo, que cierra más aún estos ojos
demasiado verdes para tu gusto,
demasiado pequeños para el mío,
demasiado perspicaces como para permitirme
no ver cuando veo.

Mientras busco acabar con el mosquito
que toca la corneta cerca de mi oído derecho,
escribo una vez más las primeras palabras
que pasan por el telepromter de mis días,
sintiéndome
un periodista que se limita a leer en voz alta
la vida que otros dedos dictaron, como el pez
que se traga un anzuelo sin cebo,
como el conductor que enfila avenidas
sin mirar los semáforos porque cuenta monedas,
como el pájaro que se parte el cuello contra
cualquiera de los cristales con los que todavía
nadie ha pensado hacia dónde abrir sus venas.

Me quedo sin ganas de preparar una olimpiada
cuando sé que no podré ganarla,
que nunca lograré las marcas de otros atletas.

Me quedo sin ganas de respirar el aroma pestilente
de desesperantes profecías autocumplidas.

Me quedo sin ganas.

Me quedo.

Dolores

Rotura total de los ligamentos de la rodilla.
Quemadura de tercer y hasta cuarto grado.
Cólico Nefrítico.
De muelas u oídos.
Fractura con desplazamiento.
Parto.
Golpe en los testículos.
Cefalea de racimo.
Cáncer de huesos.
Y neuralgia del trigémino.
Dicen los presuntos expertos, que esos son
los mayores, los peores dolores.

A ellos, nunca se les ha roto el corazón.

Vayámonos de viaje

Maldita esta traicionera y temerosa cabeza
que ama, siente, piensa y recuerda diferente,
que tan intensamente llena o vacía de emoción
cada uno de los millones de unos y ceros
que computa, la muy hija de puta.
Cabeza traicionera, porque se busca las mañas
para boicotear a un corazón entregado a la causa,
a la divina tarea de amar a esa bella guerrera,
que zancadillea a unos pies que duermen enlazados.

Temerosa cabeza la mía que no quiere descansar
por si un mal sueño me lleva a despertar
entre unas sábanas que son mortajas si no estás,
con unas manos que sin ti, no sirven para nada,
que escriben solamente cuando no pueden acariciar
esa suave y fina piel que rodea a la mujer que amo.

Con la fresca mañana, paseo entre pensamientos
que transcurren sobre el camino que unió
tu vida a la mía,
apartando los fantasmas de los destinos vividos
con quienes no merecían jugar con tu alma o la mía.

Reniego de este o aquel lugar, tonto de mí,
buscando un nuevo paisaje por descubrir,
que se halle vacío de tus recuerdos o de mis miedos,
hasta que me descubro sereno, tranquilo y seguro,
sintiéndome feliz y amado, deseando que llegue
el momento en el que juntos partamos
hacia cualquier lugar en el que disfrutar
del destino al que nos conducen nuestros besos.

Cortejando fuego, cerveza y pipermint

Éboli De Mer...ilyn pintando colores en el fuego junto a mamá,
Santiago dando leña, amigos de Almería
recitando con aromas de Alcazaba,
con una Charo que se esconde mientras
nos provoca con canciones
y una Rosa que es más rosa que ninguna.

Débora con una calma que muestra
mejor si cabe todo el talento que destilan
sus golpes certeros en forma de verso,
mientras el compañero Fernando lee lo que hoy
escribirían quienes murieron de España y Dios.

Eduardo esquivando columnas junto a su coantorcha,
la divina dulzura de los versos de un Alejo
cuya voz aterciopelada suena a blues,
huele a humo, sabe a al toque de madera
de un aromático escocés.

Noemí, su querido amigo ausente y un "Volver"
que es un contrato para Esto Nuestro.
Cebada y trigo recién llegada a Pinto entre cardos y girasoles,
y Juanjo Ayuso marcando con serenidad el compás
de un poema que huele a café recién hecho.

Y otros mil poetas, y mil más ayer,
música y poemas, valga la redundancia.
Y una mujer ¡qué mujer! Que me inspira cada letra,
que me mata si me mira y que me mato cuando no.

Una mujer que me regala cuanto no merezco,
que ayer me dió otra alegría añadida al resto,
que me enseñó con mis propias palabras
cómo me siento desde aquel día
en este bar, en aquella esquina.

¡Ah! Y las niñas, la juventud... Divino, te adoro.

Excusas a Eva

Perdóname.

Parece que quiero llevar razón
cuando nada hay razonable
en el hecho mismo de enfadarnos,
en la costumbre de ganar batallas
cuando ganaríamos guerras sin librarlas.

Perdóname.

Nada más lejos de mi intención
que parezca esto un querer llevar razón,
cuando si la llevara el niño que me habla
querría decir que lo que dice es cierto,
que eres demasiado todo para tanto nada.

Perdóname.

Tal vez sólo reclame un rayo de tu luz,
tal vez espere quince minutos de Gloria
sin percatarme de que no la hay mayor
que un segundo de tus ojos,
que un suspiro de tus labios,
que un te quiero en cada beso.

Perdóname.

Me abandono

Me acompaña la sinrazón mientras la angustia
se regodea en mis miedos.

Lúgubre, mi pena ahíta de rabia y sadismo, 
dispara certera mediante esta lacerante letanía
que embadurna de hiel y miel el agridulce paseo
por la detallada memoria de mi sentir,
orinando en las llagas purulentas
de la crueldad que regurgito
durante el crujir de mis dientes,
mientras muerdo esta lengua
que fustiga mis tristes sonrisas.

Mis ojos, a ratos vivos,
hoy brillan por su ausencia
cuando de esperanzas y caricias se trata,
desde que a través de tus abrazos y tus besos
tiras de mí hacia una presunta realidad
que no me corresponde,
puesto que sólo los vivos pueden vivir.

No encuentro paz en mi esencia,
me entregaré a la pesadilla de mi alma.

Frío

Me sobra frío, me sobra sueño
y no es por la fresca noche,
sino por la ausencia de esos pies
que llevan demasiado tiempo
sin rozar, sin buscar a los míos.

Palabras

En otro contexto, reniegas de las palabras
que "sólo son palabras" y ¿quién no?

Pero llevo tiempo reflexionando
precisamente eso, sobre las palabras
con las que comenzamos, las que nunca
nos han abandonado, las que nunca lo harán.

Inevitable es una de ellas: "INEVITABLE";

porque es inevitable que te quiera y te desee,
lo es no querer que te roce el aire,
ni querer que te rocen otras miradas.

Es inevitable que te piense y sonría,
que te saboree al soñar tu nombre,
que te busque entre mis sábanas,
que te añore al limar diez y no cinco.

Pero hay más palabras...

"Amor", "siempre", "respeto", "beso", "vida",
"música", "poesía", "nunca", "risa". "Amistad".

Y todas, todas son importantes, imprescindibles,
inevitables como que en nuestra vida
siempre va a existir la risa, la música, la poesía.

Inevitable como que siempre te amaré,
como que nunca dejaré de anhelar tus besos,
como que nunca serán sólo palabras
cuando hable de respeto o fidelidad,
porque no soy un cualquiera,
porque no soy uno más.

Porque no eres mi amada,
porque no eres mi pareja,
porque no eres mi amante,
ni el deseo hecho persona.
Porque eres todo eso y algo más...

Eres una palabra nueva en nuestro vocabulario lleno de palabras bellasy de palabras inventadas:

Eres mi pareja, mi amada, mi amante y mi AMIGA.

Cortejando fuego

Mientras le explicaba a mi amigo
algo que desconocía
(aún hoy me pregunto qué hacía aquí),
me dejó sin aire observar de reojo
cómo se acercaba a pedir una cerveza.

Aquí no había nadie cortejando el fuego,
aqui, lo que se hace es avivarlo, azotarlo,
echar más leña zarandeado corazones
que disfrutan escondidos
detrás de unos oídos que esperan
las palabras que definan sus emociones.

Porque es eso lo que hacéis, amigos,
es eso lo que hacéis, poetas,
definir, poner negro sobre blanco
eso que los mortales sentimos.

Eso es, eso hacéis los poetas,
tutear al dolor y a la amargura,
llamar por su nombre al amor.